Come una  farfalla

Io non so volare    
ballare, danzare,
non so neppure camminare.
Un giorno mi sveglierò e ballare potrò,
come una farfalla danzerò
ed allora saprò
che cosa pensa una farfalla.

In questa giornata d’amore  voglio regalarti il calore di un raggio di sole  si voglio regalare il calore di un raggio di sole  perché non ho trovato fiore  piu’ bello di te  da poterti donare 

EUTANASIA

Era vita quando correvo dietro le farfalle e raccoglievo petali di rose strappati via dal vento

Era vita quanto il mattino mi si accecavano gli occhi guardando il sole

Era vita quando una spina mi attraversava il cuore con tutto il suo dolore

Era vita veder piangere un bimbo appena uscito dal grembo della mamma

Era vita correre su quella strada per arrivare al piu’ presto dal mio amore

Era speranza dopo quel rumore di lamiere contorte su quella lunga strada

Era speranza il frastuono di quella sirena  che correva verso la speranza

Era speranza vedere quelle persone vestite di bianco intorno a me

Ora dopo tanti anni a fissare il soffitto la speranza e diventata

EUTANASIA

( EUTANASIA  MORTE BUONA)

Ora che il mio corpo e immobile da anni in questo letto  e

EUTANASIA  il mio pensiero

EUTANASIA poter sentire  vedere ma non rispondere

EUTANASIA vedere i tuo occhi pieni di malinconia

EUTANASIA la speranza che mi resta

Solo un miracolo vorrei per un attimo poter muovere queste mani e staccare questa spina

EUTANASIA oramai la vita mia

E dolore sapere di non  avere un funerale cattolico pecche io ho scelto di

Vivere la mia  EUTANASIA e non di morire nella vita mia

In questa vita moderna la chiesa si preoccupa delle critiche

Quando il perdono dovrebbe essere al 1 posto

E dolore pensare che la chiesa non sia capace di perdonare ma solo di giudicare

EUTANASIA

Il mio pensiero per un grande amico

Addio amico ci incontreremo

La su nel cielo

Dove nessuno ci giudica e tutti ci perdonano

DAL TUO AMICO MIMMO

un uomo triste, bianco di calce e opaco di stanchezza

" La strada che va in su è la stessa che va in giù. ", disse giustamente il filosofo.

Quest'affermazione ha sempre suscitato in me fantasiose ipotesi!

Il filosofo parla di una strada, una qualunque, che vista da un lato sale, ma guardata dal lato opposto, scende.

Concetto affascinante...bello, specialmente se riportato alla vita: per cambiare strada non bisogna  spostarsi su di un'altra via, ma basta girarsi e proseguire, tanto...la strada è la stessa.

A nostra discolpa va detto che al tempo dei filosofi (quelli che vivevano di concetti e basta) le strade erano poche. Presumibilmente per ogni centro abitato vi era una sola grande strada, un solo grande canale di comunicazione, ed era circondato da tanto verde, da tanto spazio. Quindi da una certa distanza si lasciava osservare, e una persona poteva essere ignorante dagli antenati agli eredi, ma dopo un po' doveva accorgersene per forza, doveva scoprire la pendenza, e lo scendere o il salire potevano dipendere solo dalla volontà.

Ho provato a trasportare  la stessa idea ai nostri giorni.....bella confusione!

Sia nelle città che nelle grandi periferie  ci sono  garbugli  di strade. Sono intrecciate tra di loro, nascono una dall'altra, formano ménage a trois come direbbero i francesi. Queste strade sono così vicine, adiacenti, parallele che è impossibile mettersi un centinaio di  metri più in là ed osservarle; e soprattutto sono così sconnesse da non riuscire a capire se effettivamente salgono o scendono!

In una di queste grandi periferie, in un imbroglio che forma un incrocio,  passa l'autobus per la città. L'incrocio è regolato da un semaforo che una macchina quando non va di fretta rispetta, quando va di fretta......

Al verde del semaforo le macchine schizzano via. Sulla fermata obbligatoria dell'autobus vi è una signora grassa con un bambino, una donna bionda, un uomo in divisa ed un giovane con gli occhiali ed i capelli folti e neri.

Di fronte alla fermata vi è una finestra, una delle tante windows spalancate sul mondo.....uno dei tanti mondi nel mondo.

In quella finestra, dopo un giorno intero di lavoro, si ritira un uomo. Un uomo bianco di calce e opaco di stanchezza.

 Un bambino gli circonda le gambe con le braccia, una donna lo bacia sulle labbra e poi comincia a preparare la cena.

L'uomo è stanco, ma si sforza ad ascoltare il bambino che nel suo non saper parlare ha tante cose da raccontare,  e nello stesso tempo cerca di dare ascolto alla moglie: donna del sud dalle curiosità grandi quanto le sue tette.

Lei nelle sere in cui aspetta il marito ama affacciarsi alla finestra e fra i tanti personaggi interpreti della fermata di fronte  casa sua, nota sempre il giovane dai capelli neri. Lei lo conosce, sa che si chiama Ludovico e che è un amico del marito.

Fra una cena abituale e la voglia di un futuro migliore, la donna si affaccia alla finestra e notando Ludovico chiede al  marito :" Ma dove va, tutti i giorni?".

Il marito sa benissimo cosa rispondere, anche se sa che non è la verità:" Va in città, a comprare dischi!".

La donna dalle grandi tette non chiede altro, per lei la risposta è più che sufficiente: in paese non ci sono grandi negozi di musica; di grande oltre la noia non c'è niente!

Le macchine al verde vanno ancora veloci, ma dell'autobus nemmeno l'ombra.

Per Ludovico sulla fermata il tempo che passa  al ritmo delle macchine allunga l'attesa e l'attesa rende cronico il desiderio, e al di là di tutti i dischi,  porta al limite l'eccitazione: fra l'uomo in divisa, la donna grassa con il bambino e la femmina bionda, lui pensa a quello che succederà,  vola via...........

Suonerà alla porta, lei lo aprirà. Sarà sorpresa di trovarlo così spesso lì, lei che lavora con tanti uomini, ma sarà felice o si fingerà tale. Gli spalancherà la porta,  lo lascerà entrare  e gli chiederà:" Come va?".

Lui risponderà:" Bene!", senza sapere se sta fingendo.

Bruceranno i preliminari, si lasceranno andare. Sembrerà amore fino  che lei, alla fine,  presenterà il conto. Ma già il presentarlo alla fine, per lei che agli altri lo chiede sempre in anticipo, e per lui che lo sa, è un gesto da grande personaggio, da libro cuore!

Ogni persona compra i suoi dischi ed ascolta la sua musica. Una musica fatta di suoni, di falò improvvisati ed occasionali. Uomini chiusi nelle loro macchine attraversano la notte scrutando i marciapiedi in balìa di pensieri che sanno di sesso. Sono gli stessi uomini che di giorno puntano il dito su Ludovico e con sorrisi melliflui giudicano i suoi dischi, solo perché lui è  sulla fermata ad aspettare un autobus che nella maggior parte dei casi non arriva....non arriva mai.

Lui lo sa che la gente lo guarda e qualcuno lo critica per la troppa musica, e conosce anche la signora dalle grandi tette affacciata alla finestra di fronte, ma sente il bisogno di andare.

Chi può dire di no ad un bisogno così naturale quando è da solo?

In mezzo agli altri è facile sentirsi grandi e puntare il dito, ma da soli, una cosa così si può davvero escludere senza avere neanche l'ombra di un dubbio?

Dopo la fugace cena l'uomo  bianco di calce e  opaco di stanchezza esce per strada per incontrare gli amici ed attraversare piacevolmente  un pezzettino di sera.

Con lo sguardo incrocia Ludovico e ipocritamente :"....Vai a comprare dischi?"

"Si!", sorride lui :"La vita è fatta per essere vissuta, no?".

L'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza non s'è mai chiesto se quello a cui allude Ludovico sia il modo giusto di vivere  la vita, o quanta vita vi fosse in una simile azione. A lui non è mai mancato un affetto o un amore e non sa cosa manca alla completezza di una vita quando vengono meno queste piccole cose, ed è troppo stanco perfino per puntare il dito contro l'amico o per esaltarlo e poi criticarlo qualche metro più in là. Accetta le cose come sono e gli chiede:" Com'è?"

"E' sempre la stessa!".

Sempre la stessa: alta, bruna, carnosa. Ha i capezzoli marroni ed  i capelli corvini ed un sorriso a trentasei denti come quello che la vita che deve essere vissuta non ha mai avuto per Ludovico.

"Andiamo a prendere un caffè?", chiede l'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza.

"No, se poi passa l'autobus.....", risponde Ludovico scrutando oltre l'amico.

Nella grande provincia italiana capita spesso di subire ragionamenti  composti da parole sempre uguali: se uno chiede alla signora dalle grandi tette il perché di quei lunghi momenti alla finestra, lei risponderà spavalda e sicura:" Per far passare il tempo in attesa che mio marito torni dal lavoro!".

Per far passare il tempo!

E così rispondono la maggior parte di quelli  che frequentano un circolo o una palestra, o un corso di danza, o che stanno imparando a suonare la chitarra....per far passare il tempo!

Come se il tempo avesse bisogno di un aiuto per passare! Bisognerebbe cominciare a far qualcosa per cercare di trattenere il tempo.....ma cerca di spiegarlo.

Da quando la signora è alla finestra,   al verde del semaforo, sono volate via parecchie macchine, e sono ripartiti dalla fermata molti autobus, ma  Ludovico non s'è visto più. Sarà stanco della solita musica?

L'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza è fermo sul marciapiede di fronte alla fermata dell'autobus a chiacchierare   del tempo che va, di calcio e di un mondo in continuo cambiamento. É in balìa delle parole a volte urlate, a volte pronunciate appena, e senza chiederselo si domanda e domanda di Ludovico. Non accenna neanche a capire cos'è che gli fa volare in testa certi pensieri o persone che non ha richiamato lui, che da lontano vede arrivare una figura d'uomo bassa e tarchiata,  con il braccio sulle spalle della ragazza che cammina con lui. L'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza non ha neanche il tempo di abituarsi mentalmente alla sorpresa che Ludovico oramai vicino gli dice:" Ti presento Maria, la mia ragazza!".

Poche parole e poi si allontana  tenendola stretta, forse per paura di perderla nel vento, anche se non c'è vento è una bella giornata.

E i dischi, la musica, la vita che deve essere vissuta? Si riduce tutto alla solita volpe che non raggiunge l'uva?

L'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza vorrebbe chiedergli tutte queste cose, ma dal profondo della sua semplicità non può altro che accettare la sequenza degli eventi, per la quale riesce anche ad essere felice, per un amico che per ascoltare musica non ha più bisogno di comprare dischi.

Dopo l'estate viene l'autunno, dopo l'autunno arriva l'inverno, poi la primavera ed ancora l'estate: in quest'angolo di periferia, tutti quelli che non fanno niente per far passare il tempo, lo trascorrono aspettando che passi.  Se per caso osservi la strada, la nostra strada, (quella che non abbiamo ancora capito se va in su o in giù) ti accorgi che ogni giorno negli stessi posti ed alla stessa ora, sono ferme a chiacchierare sempre le stesse facce. Tanti gruppi ognuno nel suo territorio, come tante tribù parlano sempre della stesse cose.

Anche l'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza scende sempre alla stessa ora, ed ogni volta che attraversa l'incrocio, quello della mitica fermata per la città, si ferma con i suoi soliti interlocutori, parcheggiati lì da sempre. Grazie all'esperienza accumulata in anni di marciapiede conosce tutte le storie ed i personaggi e tutte le persone che passano. Si è perfino abituato allo schiamazzo incredibile dei clacson delle auto ed alla confusione dei ragazzi che con i motorini saltano dai marciapiedi, il tutto gli sembra una cosa normale; come normale gli sembra il vuoto lasciato da Ludovico  sulla fermata. Sono  mesi che oramai non è più lì.

Come l'altra volta, non ha neanche il tempo di fare mente locale, di chiedersi come mai, d'improvviso, gli volano in mente persone a cui non stava pensando, che da lontano vede un'andatura conosciuta: un corpo tarchiato che appoggiandosi ad un ombrello, pesantemente, va ad occupare il suo vecchio posto sulla fermata. Gli è vicino, lo vede bene, è......Ludovico.

Senza quasi farsi notare  lascia il gruppetto di amici alle loro idee confuse  e raggiunge Ludovico.   Baldante gli chiede:" Vai a comprare dischi?".

Una frase fatta è sempre la stessa  e ripetuta migliaia di volte diventa scontata, ma l'umore di chi la subisce no. Ludovico non ride, non scherza, rimane deluso, muove le labbra senza dire niente:"..........".

L'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza è un uomo sensibile. Capisce di aver sbagliato frase, di essere capitato in un momento sbagliato ed affida a larghi sorrisi la parola  scusa, anche se tra amici non ce ne mai bisogno.

Ludovico lascia scappare dalla labbra :" Maria......"

Lui pensa che se ne andata, ma      il ragazzo dai capelli neri precisa:" L'ho cacciata via. Credeva che l'amore fosse un contratto da firmare, qualcosa di definito, un bisogno. No....l'amore non è questo, non è rinchiuso in questi parametri. Non sposerò mai una donna solamente per riparare le mie necessità o per soccorrere le mie urgenze.....l'ho cacciata via. Avevo bisogno di lei, ma l'ho mandata via, via!!!".

".....E adesso che farai?"

" Lo hai detto tu. Andrò a comprare dischi!".

L'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza, a causa della sua sensibilità sente dentro la sconfitta dell'amico. Con gli anni però, ci si abitua anche alle sconfitte, se non altro si nascondono bene. Si fotocopia sul viso un sorriso e....:" Qualcosa di nuovo?"

"No! Il solito vecchio blues. L'autobus che non arriva mai, questa confusione, queste macchine, questa strada.....il mondo non è altro che un vecchio blues, un vecchio ritornello che tante voci ripetono in coro. Ma lo sai, tu lo sai meglio di me: c'è qualche voce che canta fuori dal coro.  Degli altri non me ne frega niente, ma tu, lo so, anche se non condividi certe scelte, sai arrivare al cuore del problema e non sei tanto arrogante ed ipocrita da condannare gli altri con tanta facilità, tu le cose cerchi di capirle....io forse non ci ho mai provato, o forse ho dei preconcetti, ma.......la realtà è tutta un'altra cosa, può travolgermi. Non posso cedere, non posso lasciarmi fare questo io.......io devo vivere!!! Devo vivere .......".

L'uomo bianco di calce e opaco di stanchezza pur riuscendo a capire l'amico non ne condivide le ragioni, però crede che ogni parola potrebbe essere di troppo per un dolore così profondo. Gli da una pacca sulla spalla come saluto, e senza parole se ne va per la sua strada.

In una delle tante windows affacciate sul mondo c'è un uomo triste, bianco di calce e opaco di stanchezza che si ritira dopo una giornata balorda. Un bambino gli circonda le gambe con le braccia e nonostante non riesca ancora a parlare in modo corretto gli racconta tante cose che lui cerca di capire. Fra una cena abituale e la voglia di un futuro migliore la signora dalle grandi tette si affaccia alla finestra e notando Ludovico sulla fermata

chiede al marito: "Ma dove va? A comprare    i dischi ? e cosa compra, tutto quello che trova?"

"No. Stavolta cerca un blues.......Un vecchio blues!", dice l'uomo con gli occhi tristi stringendola a sé.

Morire per volonta’ no per malattia

L'amica/o

L’amica/o per il cuore è colei/colui che si è fatta/o accomodare nell’animo, nella parte più vicina al cuore. Da quello scranno privilegiato che solo noi possiamo concedere può assistere alla parte più intima del nostro essere. É discreta/o, riservata/o. Custode del nostro intimo. A lei/lui concediamo i nostri pensieri più intimi per aiutarci ad affrontare i problemi della vita, spesso per capire noi stessi. Rimuginare i pensieri tra noi stessi non permette di essere, spesso, obiettivi e vedere ciò che non vediamo o ciò che non vogliamo vedere. L’amica/o per il cuore diventa uno specchio di noi stessi perché è molto simile a noi, deve comprendere, ma pensare e consigliarci con un altro animo, con un’altra esperienza. Trovare l’amica/o per il cuore è come trovare un angelo custode: può, gli abbiamo dato il diritto di dirci tutto, e noi possiamo rispondergli in tutti i modi. In fondo qualcosa ci unisce. Un’entità che spesso non si riesce a concretizzare, ma che si sente. Ci si può chiedere: perché abbiamo dato tale “potere” ad una persona, al suo animo? Cosa ha fatto per meritarlo? Non esiste, credo, un “qualcosa”. Forse l’altra/o non si è nemmeno accorta/o di essere in questa condizione privilegiata, unica. É lì, ha in sé ciò che noi cerchiamo al di fuori di noi. Non si sceglie, sembra quasi che ne veniamo scelti. Osserviamo e siamo osservati, ascoltiamo e siamo ascoltati, giudichiamo e veniamo giudicati. Tutto appare come se da una passata vita, della quale entrambi non ricordiamo nulla (o non ci si fa ricordare nulla? ), riemerge un’esperienza, qualunque essa sia. Un’esperienza che in qualche maniera immateriale ci unisce. Come dal passato, lo si può pensare per una vita futura. Una catena che dal lontano passato si protende verso il lontano futuro con l’inizio e la fine completamente in balìa della casualità al di fuori di noi. Nella nostra vita non esiste un momento, attimo dovuto nel quale veniamo a conoscenza della/del propria/o amica/o per il cuore. Può esistere senza mai incontrarla/o? Ma, allora, che senso avrebbe? Nessuno! Se esiste, prima o poi, la/o si deve incontrare. La/o si può trovare tra i banchi di scuola, all’università, nella vita quotidiana, nel lavoro, nello svago. Non vi è né luogo né tempo prestabiliti. Ti può passare vicino in un momento della vita e non te ne accorgi; la/o incontri in un altro momento e senti la sua vicinanza. Per poi anche scomparire di nuovo. Esiste solo il momento nel quale senti, comprendi, gioisci ed il tempo concesso a questa unione. Ciò che si sente nell’animo per l’amica/o per il cuore é sul confine dell’Amore perché è alla soglia della casa dell’Amore, il cuore, ma è qualcos’altro, un affetto molto particolare, dedicato. Pur essendo al di fuori del cuore (sia che esso sia occupato o meno), è il miglior sentimento che aiuta il cuore. Come un sostegno che lo rafforza dall’esterno e nello stesso tempo lo difende dall’esterno. Una sentinella pronta a sfidare insieme a noi le intemperie dell’animo e della vita. L’amica/o per il cuore accetta tale incombenza e ne viene ricambiata/o con slancio. Deve essere consapevole del suo ruolo e del senso di complicità per conoscerne le responsabilità e la felicità: essere in una maniera totalmente speciale in comunicazione con un’altra persona, con noi. Il rapporto è reciproco come due archi che si appoggiano alla chiave di volta per sostenere un tetto: molto simili, uguali, ma opposte nella funzione. Il punto di unione, la chiave di volta, sorregge il tutto, le nostre Volonta’

          Sono uno pseudonimo di me stesso

Sono uno pseudonimo di me stesso ho scritto ieri su un pezzo di carta, uff… fuori fa caldo, ho sulla tavolozza un giallo che non smette di darmi fastidio, Charlie Parker sputa dallo stereo un jazz che ha troppa voglia di vivere, mi mette quasi voglia di uscire e andare a fare la spesa, oggi non mi va proprio di ascoltarlo, e poi sono due giorni che non ascolto altro.
I colori sono la vera arma di seduzione, sono il soggetto di qualunque dipinto, nei colori c’è il vero quadro emotivo di colui che dipinge, davanti a me ho un giallo che cerco di soppiantare con la voluttuosità del pennello, cerco di sconfiggerlo perché ho quasi l’impressione che è lui che voglia prendere il sopravvento su me stesso. Dipingere è un po’ come tenere a bada tutti i colori che si hanno a disposizione e ho ragione di credere che vincerò questa battaglia, ma io voglio vincere la guerra, sconfiggere l’arte prima che sia lei a sconfiggere me. Se c’è una cosa che detesto pensare è sapere che i miei quadri mi possono sopravvivere, a 45 anni l’idea della morte uno la trova facilmente dentro se stesso, non è che si debba cercare molto, basta chiudere gli occhi e pensare e prima o poi lei arriva. Per me l’arte è l’idea, la creazione.tutto quello che viene dopo è mercato, infettato dagli ormoni del business, l’opera cannibalizza il suo autore, anche se le mie cerco di renderle vegetariane. Sono nato, ed è questa l’unica colpa che imputo a mia madre, dipingo la rabbia di questa esistenza, dipingo il naufragio di essere venuto al mondo, e poi dipingo il silenzio. Il silenzio è la constatazione della vita. Oramai ho 45 anni sempre più rumorosi, quando nasci sei tu che ti fai sentire dal tempo, quando invecchi è il tempo che si fa sentire su te stesso, la vita non è l’opera d’arte ma è l’arte dell’opera. Dicevo, ho 45 anni, sento che io sarò solo un “moccolo” della mia arte e di questo non mi do pace. Un amico mi dice spesso che la morte è stare a questo mondo, forse ha ragione, ma io ho raggiunto la convinzione che l’arte non è solo creazione ma anche distruzione. Da oltre un anno ci rifletto, razionalizzando si può dire che un quadro è come un giocattolo, si appropria dell’emotività, dello spazio in una parete, si nutre del tempo che gli viene dedicato, ecco tutto questo io ora lo voglio rompere, distruggere. La pittura, almeno la mia, non è fatta per i posteri, non voglio che la mia pittura susciti opinioni quando io non ci sarò più, non voglio subire la condanna di un giudizio, per questo voglio che tutto quello che ho dipinto fino ad ora salti per aria, solo così sarò riuscito veramente a sconfiggere la mia arte!

Le casse acustiche annaffiano l’aria con il jazz di Chicago di Benny Goodman, il re dello swing, un jazz di gusto poco proletario, ho finalmente consegnato tutto quel giallo che mi incuteva apprensione alla tela, ora sarà lei a vedersela con lui. Il quadro che sto dipingendo non ha ancora un titolo, quando questo succede do il nome del giorno in cui ho iniziato a dipingerlo, questo l’ho iniziato Mercoledì ed ecco che si chiama “Mercoledì”.